Старикам.
Они не виновны, что стали слабее,
Что стали способны про все забывать.
Ты только послушай, ты только поверь,
Как трудно им старость свою проживать.

За место под солнцем им трудно сражаться,
Они позабыли, что значит творить.
За немощью внешней устала скрываться
Их молодость, сила, желанье любить.

Забывчивость - это издержка природы.
А главного им все равно не стереть:
"Катюши", пехота, ночные полеты,
И голод, разруха, и слезы, и смерть.

От старой брони не осталось доспехов,
В костыль превращается доблестный меч.
Но рыцарь живет в чистом сердце у тех, кто
Сумел и себя, и Россию сберечь.

То, чего не вернешь...
Ретроспективный взгляд назад.

... Как это произошло? ... Когда? Где мы были? Осень посетила наш дом, а мы даже её ничем не угостили - чаю даже не предложили. Где же наше гостеприимство? Почему молчит рояль в гостиной? Почему в зале ослеп камин, не глядит на нас своими ярко-карими зрачками из темноты ночи? Почему в саду нет лета? Впрочем, пора прекратить череду вопросов, если ответа на них не знаешь. Смысла нет абсолютно никакого.
...Было это совсем недавно - лет пять назад. Тогда ещё мы многого не знали, были, пусть и глупы, зато счастливы. Наш дом тоже был молод: был глуп и счастлив. Зато он был живой. И мы были живые. Не такие, как сейчас.
Розы были не такие. Сейчас они запущены, а тогда... Тогда они роскошной копной разрослись. Сказка! Тогда ведь было лето! Пахло прудом, жарой, чем-то сладким. Смело спускались к реке, ловили рыбу... Мы жили! И рояль не молчал, он пел нам про простые истины, но эти истины были таким откровением, таким открытием! В роще березы не давали покоя своим шелестом в ночи. Очень хотелось прижаться к одной из них, рассказать ей о самом главном, почувствовать, как задеты струны души, подкатывает комок к горлу, просыпается чувство, которое подобострастно вспоминаешь, когда говоришь слова: "Россия, Родина, Отечество..."
А теперь... Теперь осень. Всё убито. Прошлого нет, будущего - тоже. Нет ни дома, ни рощи, ни рояля. Только октябрь. Октябрь 1922 года. Париж. Он холоден, он не расскажет того, что мы слышали в роще. Нет ничего. Нет путей к отступлению, да и не на войне мы. Достаточно и так борьбы. Борьбы с собой, с себе подобными. Борьбы с Отечеством. С самым дорогим. Нет ни победителей, ни побежденных, ни виновных, ни обиженных. Есть только боль. Общая. На всех.

Спасибо!
Это оно и есть полностью! Прозаическая миниатюра.

Ну да...

Осень
Осень-бледное дитя,
Лист печально хмурый,
Кружит по небу летя,
Восковой фигурой.
Неба синь и солнца лик
Скрылись за туманом,
Под берёзой гриб-старик
Манит взор обманом.
Хлещет наземь дождь лихой
В грязь размыв дороги,
У машины легковой
Путник ждёт подмоги.
Жёлтой проседью опять
Поле на рассвете,
Будем долго вспоминать об ушедшем лете.

Виктория,
интересный ход! ЗдОрово! И по настроению!
Какие хорошие стихи!
Zchurin_ua,
почитаете в процессе обсуждения. 
Кстати, уже почти готов литературно-исторический очерк про родину С.А. Есенина - Константиново.
Скоро размещу.

Осень в сроки отгрустила,
Лист последний позабыт,
Взглядом старческим уныло
С ветки замшевой глядит.
Пронесётся лихо ветер,
Завертев его в кольцо
И слетит листок,как пепел,
Спрятав в куст своё лицо.
По запущенным дорожкам,
Где не жгут ещё костры,
Ноги быстрые в сапожках
Шелест выбьют из листвы.

Хочется верить, что ошибаетесь!

***
Не люблю я тополя
За то, что рано облетают.
Благословенны небо сентября
И осени лихие стаи.

Летят они на север зря -
Погибнут в прахе, не прощаясь.
Холодная, кленовая заря
Опустится на них, стесняясь

Пустынных рук погибших тополей,
Но не подарит снова краску,
Не купит и за сто рублей
Деревьям новую оснастку.

За негой ведьминых костров
Придет догадка. Понимаю:
Предтеча - осень, Богослов
Снежинок зимней стаи.